Olha o Amolador!

!Super Fun Happy Show!

2006-05-25T16:14:00.000-07:00

Possivelmente, a cantiga mais triste de sempre e do Mundo:

When, When We Were Young
We Had No History
So Nothing To Lose

Meant We Could Choose
Choose What We Wanted Then
Without Any Fear
Or Thought Of Revenge

But Then You Grew Old
And I Lost My Ambition
So I Gained An Addiction
To Drink And Depression

(They Are Mine
My Only True Friends
And I'll Keep Them With Me
Until The Very End)

I'd Choose Not To Remember
But I Miss Your Arrogance
And I Need Your Intelligence
And Your Hate For Authority

But Now You're Gone
I Read It Today
They Found You In Spain
Face Down In The Street

With A Bottle In Your Hand
And A Wild Smile On Your Face
And A Knife In Your Back
You Died In A Foreign Land

And They Found My Letter
Rolled Up In Your Pocket
Where I Said I'd Kill Myself
If She Left Me Again

So Now She's Gone
And You're Both In My Mind
I've Got One Thing To Say
Before I Am Drunk Again:

God Damn The Sun
God Damn The Sun
God Damn Anyone
That Says A Kind Word

God Damn The Sun
God Damn The Sun
God Damn The Light It Shines
And This World It Shows

"God Damn The Sun " SWANS

Eu ainda não vi tudo, mas a fasquia escusa de estar mais alta...

Drôle de Guerre II

2006-05-25T14:11:00.000-07:00

A PERFECT CIRCLE - "eMOTIVe"

Verdade seja dita que estes tipos fazem discos muito muito chatos. Ou pior, metade do disco é bonzinho, outra metade é chata como a potassa. O que é ainda mais frustrante, porque se fosse tudo chato, punha-se de parte e ficávamos assim. Adiante. "eMOTIVe" é um disco pateta, solene, piegas...e é bom. É bom, pronto. Brilha um feérico (sem querer) "What's Going On", de Marvin Gaye, "Imagine" em toada fúnebre tem a sua piada e uma série de coisas, dos Black Flag aos Led Zeppelin ficam irreconhecíveis. Brilha muito "Counting Bodies Like Sheep to the Rhythm of the War Drums", com os APC a canibalizarem um tema do seu sonolento "Thirteenth Step", e que soa como soariam os Nine Inch Nails se os Nine Inch Nails fizessem coisas como deve ser.

Drôle de Guerre

2006-05-25T13:02:00.000-07:00

Nada como um título pretensioso e um post que não interessa nada para ressuscitar isto. Álbuns bons sobre guerra. Hã? Coisa fina. Não é?

LAIBACH - "NATO"

Um objecto que parecia estranho em 94. ("Que é isto? T*chno? Eu não ouço essas merdas...então porque é que gosto disto?").
Com a sombra da guerra na ex-jugoslávia (Laibach é produto esloveno), aqui está uma colecção sinistra de reapropriações artísticas a produtos do grande capital: "The Final Countdown", "In The Army Now" estão entre os originais vilipendiados com batida electrónica marcial e tratamento vocal Wagneriano.
De "Marte", de Holst (um piroso, escreveu peças sobre os planetas do sistema solar, pff...), transmutada em "NATO", perfeita para montagens de canais noticiosos, a "War", original de Edwin Starr que serviu de álibi para os Culture Club e Bruce Springsteen, é um bom, um excelente álbum sobre guerra: excitante, demente e descoroçoador.
A pérola é "2525", na versão original um ditirambo hippie, que é transformado em algo que pode já ser considerado o vencedor garantido do primeiro festival da Eurovisão pós-Armagedão.

Mais macaquinhos

2005-08-18T11:05:00.000-07:00

Bangles "Manic Monday" - A mesa da sala cheia de cadernos e a cheirar a aparas de borracha, frente à televisão que transmitia o Europa TV e o Countdown do Adam Curry numa altura em que só havia canal e meio em Portugal e ver televisão à tarde era um acontecimento.

Terence Trent D'Arby "Sign Your Name" - Competindo com o barulho do aspirador ao sábado à tarde, com queques comprados quentes no Jumbo de Cascais, pão com manteiga e fiambre, frente à televisão que transmitia o "Capitão Power e os Soldados do Futuro". Que era muito fraquinho, mas era o que havia.

Na Pharmácia

2005-08-09T14:51:00.000-07:00

-Era para aviar o anti-depressivo, fáxavor...
-Ora cá está. Já tomou isto antes?
-Não.
-Pode tomar à vontade, de dia, de noite...antes ou depois das refeições.
-E não me vai afectar a capacidade de lidar com maquinaria pesada.
-Pois, aí tem que ter cuidado...não tome enquanto andar a conduzir o tractor, senão parte aquilo tudo.
-Ora deixa cá ver...

Indicações: Estados depressivos, solidão, angústia, mau gosto, dependência da RFM.
Agentes activos: Ganga rasgada, guitarras, suor, sol, gasolina, Johnny, Joey, Tommy, Deedee.
Validade: Indefinida.
Contra-Indicações: Nenhuma conhecida.
Efeitos Secundários: Euforia, espasmos voluntários dos membros inferiores e superiores, dependência reportada em alguns casos.

-Dê-me todos os que tiver.

Macaquinhos no sótão

2005-08-01T12:17:00.000-07:00

Eurythmics "There Must Be An Angel" - Uma manhã soalheira na feira de Carcavelos e um saco com soldadinhos de plástico verde (inclui tanque de guerra e cavaletes para arame farpado).

Pet Shop Boys "Always On My Mind" - Muito cedo, quando o Sol ainda não tinha subido o suficiente, manhã fresca, provavelmente pré-verão, um rádio roufenho cujo alarme soava como aquelas buzinas de ir ao futebol e leite demasiado quente no copo, à espera que lhe tire a nata.

Suzanne Vega "Luka": Praia das Avencas com vizinhos em Agosto à tarde, uma pedrada atirada sem querer à cabeça do irmão mais novo de alguém e a toalha estendida no estendal, pois então, à espera do bife ao jantar.

3d, OD, d3ö

2005-05-04T14:10:00.000-07:00

Os d3ö são três moços de Coimbra ou arredores que vieram estrada abaixo há coisa de duas semanas e me fizeram acreditar outra vez nas coisas que importa acreditar, ou seja, que a selvajaria é o caminho.

Duas guitarras, uma bateria, o MELHOR FRONTMAN nascido em solo português actualmente em actividade (pelo menos até me mostrarem um melhor): Toni Fortuna (sim, o tal que era também dos Tédio Boys).

Na Oficina do Cais, um salão de festas do Montijo, não estariam muito mais de cinquenta a olhar para o palco. Eu vi. Vi que 1977 estava a apenas uns metros de distância. O destque vai naturalmente para Fortuna, que sua azia, alegria, bebedeira, faíscas, estrada poeirenta, caniçais do mississipi, energia, foda-se...Rock. And Roll.

Não estariam mais de cinquenta a olhar para a selvajaria que os três fizeram, para as guitarras maltratadas a golpes de cinto/chicote, os pedais pisados a pontapé, os olhos revirados, as cuspidelas, o delírio. Tudo aquilo de que os sonhos são feitos, no fundo.

Para vos falar de coisas concretas, há ali blues, gospel, funk (eu vi!) e RRRock, ao mesmo tempo sempre presentes e ao mesmo tempo só uma sugestão de si mesmos. Diabólico, com o cio, prostrado, rangendo os dentes, esperneando, o rock que sai dali vem sem filtros, sem adulterações, cru. E com espinhos.

Os d3ö, não sei por que via (quem sabe também não conta) foram buscar água ao poço primordial de onde sai a música elixir de vida, a música que germinou em honestidade, sonhos delirantes, febre, violência, liberdade e a juventude que gostava de ser eterna. Se os virem ao vivo, cheguem-se bem perto e deixem-se encharcar.

Gajos porreiros

2005-04-04T12:23:00.000-07:00

Vitorino é um gajo porreiro. Algumas das minhas primeiríssimas memórias musicais são da sua "Leitaria Garrett", "Tragédia da Rua das Gáveas" e claro, a menina que estava à janela. Tudo por culpa de um professor da escola primária, que fazia parte de um grupo de música tradicional, os Terra a Terra, e tinha umas ideias interessantes de Educação Musical. Além de Saint-Saëns e da 5ª de Beethoven assoprada na flauta de bisel, metia-nos também nos Boney M, mas em versão a capella, algo que ainda hoje estou para perceber.

Mas Vitorino, um alentejano do Mundo, já merece um culto. É certo que também fez umas merdas, mas nunca nada que lhe fizesse cair os parentes na lama. É daqueles tipos com quem apetece beber copos e falar serões a fio. Há uns anos visitei a sua terra natal, o Redondo, e na loja de um sapateiro lá estava, recortado de uma TV Guia qualquer, cheio de pó, o retrato do filho da terra. O irmão Janita pode ter uma das vozes mais dilacerantes de que me lembro, mas Vitorino é definitivamente merecedor do primeiro troféu "Um Gajo Porreiro" do Amolador.

Tenho para mim que "Sul", a canção, é dos melhores lava-almas que conheço. Urgente, batida pelo vento, a cheirar a planície molhada, é alentejana até ao tutano e ao mesmo tempo ultrapassa completamente o rótulo "étnico" ou "regional". Parece algo saído de um universo alternativo, em que os Joy Division tivessem estagiado no Grupo de Cantadores do Redondo. Só por isto, já vale a pena alguma vez ter cantado.

Mas há muito mais. Há Vitorino PREC, há Vitorino cronista de Lisboa que já não existe, Vitorino que canta como quem declama, histórias, História, tanta tanta coisa. A voz e a boina. Culto, JÁ!

Outro Gajo Porreiro que, para felicidade de todos, até rima com o anterior, é Brian Eno. Ou "And now for something completely different". A quem se assuste com as conotações arty (Que é isso do "ambient"? Que é isso das "oblique strategies"? Que é lá isso de um gajo careca ser cabeludo? Que é lá isso dos vestidos?), posso só falar de dois discos: "Before And After Science" e especialmente, "Another Green World". Praticamente tudo o que já ouviram há-de lá estar, e ao mesmo tempo, só conseguirão pensar "Mas como é que eu nunca ouvi isto antes?".

Como só os génios, Brian Peter George St. Baptiste de La Salle Eno sacode a careca e caem pérolas no chão. É mágico da corte, descobridor da Antártida, desbravador de África e colonizador de Marte, tudo de minuto a minuto e muitas vezes ao mesmo tempo.

Claro, há as colaborações com os U2, com os James, e outras jornadas fora da terra dos sonhos. Mas isso era Eno a emprestar o pó mágico a outros. A melhor maneira de o ouvir, não, não de o ouvir a ELE, (porque o Eno que verdadeiramente interessa é aquele que não se vê, só se sente) , mas aos discos, é escolher um ao acaso, como tirar uma carta de um baralho na mão de um mágico. Pick one.

Pontas soltas

2005-03-22T10:04:00.000-08:00

XADREZ: Vinha há dias no jornal. Gary Kasparov retira-se. O jogador de xadrez que protagonizou os históricos duelos com o seu arqui-inimigo Anatoly Karpov sai definitivamente do olho público. Karpov-Kasparov é daqueles binómios musicais que apetece dizer. É tão russo que parece inventado. Mas os russos sempre tiveram jeito para nomes memoráveis, especialmente os desportistas, que eram os mais visíveis cá deste lado. De memória, lembro-me de dois nomes que eram poemas: Elena Shushunova e Svetlana Boginskaya.

SITES ESSENCIAIS:
www.jumptheshark.com - Já vi descreverem este site como "crack para viciados em televisão". Aqui se debatem e debatem as razões pelas quais uma série de televisão a) presta b) não presta c) já prestou mas agora é uma merda inqualificável. As séries estão listadas por ordem alfabética do seu título original (Evitem procurar por "Quem sai aos Seus", "Uma família às direitas" ou "Modelo e Detective", prestem atenção aos genéricos e aos títulos originais). Do patético ao hilariante, há opiniões para todas as ocasiões. E sobretudo, razões, muitas razões para adorar ainda mais "The Office" e detestar ainda mais "Grace Under Fire".

www.somethingawful.com - Mau gosto, hipocrisia, cinismo, "geek"ismo informático, falhados, porcarias imperceptíveis e lampejos de génio.

Hoje não é o meu Dia

2005-03-08T09:30:00.000-08:00

A vocês, o meu sincero obrigado.

Caos, horror e destruição

2005-03-07T10:45:00.000-08:00

Como dizia há bocado, Napalm Death e Carpenters, duas faces da mesma moeda.

(Que metáfora tão batida, eu sei. Pensem em novas metáforas sobre o mesmo tema e enviem-mas. Os dez primeiros ganham um vale de desconto na loja Modas Bi-Sexo, em Campo de Ourique.*

*Limitações de stock poderão impedir a entrega dos vales)

Mas voltando aos Napalm Death.

Quando era rapazola, gostava de olhar para as capas dos discos dos Iron Maiden. Era como olhar para livros de banda desenhada. Mais tarde, ouvi-os. E percebi que eram de facto como livros de banda desenhada, mas com banda sonora. Foi nos pátios da Escola Preparatória da Parede (baptizada "Macacos" pelos snobes dos Maristas) que começou o meu fascínio com as metaladas.

Com uns anito de interregno pelo meio, foi só na altura em que as hormonas faziam mosh, aí pelos sweet sixteen, que me meti a sério nos pesos. Naquela altura, já tinha passado pelos Guns N' Roses e pela pandilha do "hard-rock" (que coisas tão foleiras que este termo evoca, valha-me Zeus) que passava na saudosa Rádio Marginal.

Queria mais, mais pesado, mais rápido, mais alto. De degrau em degrau, escalei até encontrar um grupo de sebosos de Birmingham que um dia foram a coisa mais barulhenta e caótica que se podia encontrar (dentro da etnia metaleira).

Napalm Death. Como tudo o que é bom, vital e saudável no mundo, também eles tomaram injecções de punk rock, principalmente destilado em hardcore. "Scum", de 1987, é feio, porco e mau. Os temas mais rápidos e breves de sempre agradaram a gente tão inteligente e insuspeita como o Deus Ex Radio John Peel (R.I.P.) ou o Saxofonista Hiper-Activo John Zorn.

O que nos Carpenters é açúcar e veludo, nos Napalm Death são arestas cortantes e lixa. Dois extremos diferentes mas no mesmo grau.

"Utopia Banished", de 1992, é o zénite da carreira dos artistas. Apura perfeitamente o absoluto caos dos primeiros discos com a refinação "metálica" que sempre namoraram e de que abusaram em "Harmony Corruption", de 1990.

"Fear, Emptiness, Despair", de 1994, soa como nenhum álbum que eu tenha ouvido, parece ter sido gravado dentro de um tornado.

A partir de "Diatribes", de 1996, estagnaram. Esse e os discos que se seguiram não trouxeram nada de novo, mas continuaram a ter sempre motivos de interesse para quem gosta de som pauleira. Do genuíno, que faz doer os tendões mesmo a quem esteve sentado no sofá a ver tremer as colunas.

Ganham pontos extra por serem gente de esquerda. Sempre com vontade de pegar num bulldozer movido a nitroglicerina e levar à frente fachos, nazis, fundamentalistas e lixos afins.

Música boa, música complicada e música recompensadora para quem não tem medo de andar de montanha-russa TGV. E t-shirts que inspiram respeito. Não hei-de morrer sem arranjar aquela que diz "Campaign For Musical Destruction" nas costas. Coisas de puto impressionável.

Os Marceneiros

2005-03-07T07:53:00.000-08:00

Carpenters e Napalm Death, tão perto e tão longe. Ambos extremos, ambos fina flor dos seus prados verdejante/incinerado.

Comecemos por Karen e Richard, os irmãos Marceneiros. Olhem para eles:

Faço-vos o favor de colocar uma foto a preto e branco. E sem florzinhas e passarinhos. Que as há.

A música dos Carpenters é extrema. Sem compromissos. Brutal. O som mais pauleira que possam imaginar, mas do outro lado do espelho.

Esqueçam o amaciador da roupa, basta pôr um disco dos Carpenters enquanto a máquina lava. Mas se são atreitos a cáries, MUITO CUIDADO! É música com teores alarmantes de açúcar. Nada de adoçantes, açúcar mesmo, às colheradas.

Uma bateria de peluche, arranjos de cordas acetinados, pianadas regadas com xarope de anis, as cantigas dos Carpenters são o remédio quase perfeito para a azia, com o perigo de induzirem o vómito às almas mais sensíveis, se consumidas em excesso.

Para quem não faz ideia do que estou a falar, puxe pela memória e tente lembrar-se de "Every sha-la-la, every woh-oh-oh"... de "Why do birds suddenly appear, everytime you are near"...de "Rainy days and mondays always get me down"...nada? Oh well.

Essencialmente, a música dos Carpenters é a voz de Karen Carpenter. O resto é água. Uma voz capaz de fazer secar de vergonha as laringes de todas as "divas" dos últimos vinte anos.

Ouvir os Carpenters pode não ser um prazer culpado, desde que se preste atenção. Formalmente, não há muito a dizer, a impressão mais forte é de cantilenas de elevador e rádio nostalgia.

É nas letras que reside o maior valor. Obsessões, depressão, vazio existencial, está tudo lá (mas na maior parte das vezes é preciso enxotar os passarinhos). Tragam-me então os vossos Joy Divisions e Echos e Cures, que comparamos cromos. A questão é que os Carpenters nunca tiveram sentido de humor e nunca tomaram xarope pós-moderno. Aquilo, minha gente, era do coração.

Há uma qualidade que David Lynch não desdenharia, que se lê nas entrelinhas e se desvenda quando se vê mais ao perto. Havia térmitas nas cercas brancas a debruar os relvados suburbanos da América branca.

Karen Carpenter morreu aos 33 anos, pálida e esquelética, com o coração destruído por anos de vómito auto-induzido e dietas, vulgo anorexia. Isto era o dia a dia dela há anos, enquanto andava por aí cantando "Top Of The World" e "Superstar". E mais não digo para não ser piegas.

O irmão, Richard, também passou pela detox. Hoje, vive às custas do rendimento. Por isso, como se vê, uma família rock n' roll às direitas.

Nunca foram igualados. E não foi porque os outros que vieram tivessem vergonha de lá querer ir. Mas não é para qualquer um, ser assim tão bom. Qual prazer culpado, qual quê!

Éclaires com mostarda, Bacalhau com chantilly

2005-03-07T07:44:00.000-08:00

Sempre me chateou o paleio "se gostas de ..., como é que podes gostar de ...?", a propósito de misturar gostos supostamente inconciliáveis. Vale isto para comida e vale isto para música. Bah. Como? Como fazer outra coisa?

Eu quero tudo, é simples. Não quero só os pratos vegetarianos da canalhada indie. Nem só os bitoques em sangue com molho de cerveja da canalhada metaleira. Nem só o pão com manteiga encarquilhado da canalhada das gabardinas.

Napalm Death e Carpenters, tão perto e tão longe.

Como um elefante saltando delicadamente de nenúfar em nenúfar

2005-03-02T09:02:00.000-08:00

Quando eu era pequenino, queria era ser grande.

E quando a malta curtia os topes, eu andava sempre com dinossauros na sacola. Pink Floyd, Procol Harum, Supertramp, Yes, Creedence Clearwater Revival e outros fizeram parte da meia-idade antecipada. Só depois adolesci.

Um dia, comprei para oferecer ao meu cunhado (um dos grandes) este disco, mais um na secção AO VIVO:

Graças ao Luís ouvia falar de tardes de guerra em Moçambique cheias de calor, trombas d'água, gambas do tamanho do antebraço, botes, comandos...e Led Zeppelin. Sabia que na sanzala davam má fama a quem os ouvia. Sabia que eram dos pesadões ("Som Pauleira", como eu e a minha irmã convencionámos dizer, citando o saudoso Recruta Zero). Tinha que saber o que era.

E então meti-me nisto. "The Song Remains The Same". Tudo neste disco é GRANDE, GORDO E ANAFADO, para o bem e para o mal. 27 minutos de "Dazed and Confused". A infame guitarra de dois braços de Jimmy Page, o único capaz de tocar aquilo e não ser (muito) foleiro. John Bonham, membro excelso do Clube das Estrelas Rock Mortas, a encher o Madison Square Garden com aquele som de bateria que era, é e será sempre maior do que todos os outros - facto.

Este disco é uma festa de excesso, um elefante branco do rock, como se Godzilla tocasse blues. Embora a intelligentsia se farte de lhe dar porrada, pelo que tenho lido: "ah, eram os anos 70, é tudo chato", "ah, isto é um balão cheio de ar e auto-complacência" (no dizer dos contemporâneos de Eça, "wanking"). Quero lá saber.

Um vinil triplo e um cd duplo, abre competentemente com "Rock n'Roll". Está tudo dito, a partir daqui. "Dazed and Confused" é grande, grande como o Tolan encalhado no Tejo. Pode-se olhar para ele e pouco mais, mas não deixa de ser um marco na paisagem para onde se olha sempre.

É o segundo disco que realmente enche as medidas (na língua de Viriato, "delivers the goods"). "No Quarter" é o momento de John Paul Jones brilhar. Começa sinistro como uma janela iluminada numa casa assombrada, mas depois olha-se lá para dentro e afinal as almas penadas estiveram a decorar a árvore de Natal.

Depois, a "top-model" dos Led Zeppelin, "Stairway To Heaven", apresenta-se em versão eléctrica, que me soará sempre bastante mais interessante que a versão de estúdio. Não há amor como o primeiro.

"Moby Dick" traz as armas de destruição maciça de John Bonham. A perspectiva de ouvir um solo de bateria de dez minutos assusta até os mais afoitos, eu sei, mas este merece, desde já pelo riff que serve de porta de entrada e porta das traseiras ao tema. Chega-se ao fim cansado, porra. Mas no bom sentido. Método de audição: uma vez de seis em seis meses, uma vez por ano ao fim da primeira década.

"Whole Lotta Love" é fogo-de-artifício do princípio ao fim, e oh, como a malta gosta de foguetes. Este é daqueles temas que provavelmente nunca soará mal. Se fosse uma pessoa, este riff (ta-ran-ta-ran-tan-tatatan-tatatan) seria um mangas, um pintas, o "málandro" da Ópera, engomado e seboso ao mesmo tempo. Pelo meio, Page diverte-se com um theremin(http://www.thereminworld.com), Robert Plant karaoka "San Francisco", de Scott Mackenzie, e no fim (esta só sei porque vi o filme), meia dúzia de petardos rebentam quando rebenta a última corrida pelo tal riff...Plant diz "it's allright" para tranquilizar os pedrados das primeiras filas, que pensavam que os amplificadores tinham dado o berro, os quatro zeppelins fazem um grande chinfrim a prolongar a última nota e depois, bum. Ide para casa. QUE É QUE FOI ISTO?!

É um disco marcado pelo seu tempo, que não se voltaria a repetir. Sei que "How The West Was Won", o outro disco ao vivo editado em 2003, tem mais música, é mais saboroso, mais completo, mas este "Song" é que é o amigo de longa data.

Uma palavra para o filme, "The Song Remains The Same". Vale essencialmente pelos segmentos ao vivo, inclui "Heartbreaker" e "Since I've Been Loving You", que não estão no disco. Esqueçam é os telediscos "artísticos"/exercícios de vaidade que cada um dos membros da banda decidiu colar às prestações ao vivo (só Bonham se safa: ora montado num tractor, ora dançando com a sra. Bonham, ora conduzindo carros-foguete. Maneirinho.)

RAWK!!!

Pregar no deserto

2005-03-01T08:30:00.000-08:00

Este disco tem provavelmente a capa com caveiras menos foleira da história. Já tem 17 (!) anos, mas resistiu muito bem, não amoleceu, quando é preciso ameaçar alguém ou alguma coisa, deve estar sempre à mão.

E "The Mind Is A Terrible Thing To Taste" é provavelmente o melhor Ministry, melhor até que "Psalm 69", que embora seja bom como ginjas, não tem tanto para dar.

E o que é que há aqui? Samples, guitarras, muitas guitarras a soar como aparadores de sebes (no bom sentido), batidas agressivas...e sentido de humor. Which is nice.

"Thieves" é uma cavalgada mecânica com samples de "Nascido para Matar". Um mimo. "Burning Inside" é fantástico em concerto, crescendo quase épico, muito ranger de dentes e óptimo para treino de pugilistas. Depois..."Never Believe" desce um pouco a fasquia, mas mantém-se acima da linha de água: "Is everybody in? The shit action is about to begin" é a frase de abertura, que por uma vez, cumpre. "Cannibal Song" é hipnótica mas não dá descanso. Samples de corvos, ora isto é que o meu povo gosta. "Breathe" tem para lá uma letra previsível como "this is the world, it's not working", mas soa como uma migrena, que é o que se espera. "So What" cospe na cara de toda a gente E é divertido. "Test" é a mais fraquinha, não se decide se é paródia ou experiência arrojada, com vozes hiphopicas. E depois..."Faith Collapsing" é a verdadeira jóia deste disco. Com samples da primeira adaptação ao cinema de "1984" e "Farenheit 451", de Truffaut, animaria qualquer manifestação anti-globalização. Qualquer polícia de choque se borra, mesmo com esteróides. "Dream Song" é a modos que um delírio com pontos extra por citar as Vozes Búlgaras. Bela maneira de acabar um álbum.

Sendo assim:
Troféu Que Belo Disco Para Fazer Jogging Nas Ruínas Da Civilização.

Discos ao vivo

2005-02-24T08:26:00.000-08:00

Gosto muito de discos ao vivo. À falta de ir a concertos, é a melhor alternativa (no dizer luso, "the next best thing").

Dos elefantes brancos dos Pink Floyd às cassetes piratas ainda a cheirar a tabaco e suor dos Ramones, um disco ao vivo é um momento. Foi naquele(s) dia(s), naquele(s) sítio(s). E não raras vezes, gosto mais de uma versão ao vivo do que a versão original, gravada em estúdio.

Por isso, discos ao vivo é algo de que falarei recorrentemente aqui. Aturem-me (fáxavôr).

E o primeiro, sem qualquer ordem, é:

DEAD CAN DANCE - "Toward The Within"

- Muitas vezes, o que impede um disco ao vivo de ser bom (ou no mínimo, audível e prazenteiro) é o som. Não contem comigo para piratas (em bom português, "bootlegs"). Podem ser uma curiosidade agradável, que se escuta de vez em quando, mas a maior parte das experiências que tenho dizem-me para me afastar.

Não é o caso deste "Toward The Within". Cristalino, é o que isto é. Um concerto dos Dead Can Dance (que estão amiguinhos outra vez e até vêm a Espanha dar as boas-vindas à Primavera) em Los Angeles, no teatro Mayfair, que por sinal já não existe, a seguir à edição da jóia "Into The Labirynth".

Para além de uma plétora de cantigas e modinhas que nunca foram a jogo em estúdio, temos leituras de temas antigos que ganham nova vida. "Cantara", por exemplo. A melopeia gótico-engraçada torna-se arrepiante, com uma selvajaria de percussão que faz Lisa Gerrard soltar aquela garganta de sereia ululante. E atenção, sempre achei que a metade feminina do duo era o que menos me fazia gostar do grupo. Eu sei, "The Host Of Seraphim" e isso tudo. Está bem, mas continuo a preferir o vozeirão grave e sério do careca Brendan Perry.

E isso leva-nos por exemplo a "I Am Stretched On Your Grave", uma versão da cantora careca O'Connor. Óptima para musicar excertos de filmes em câmara lenta, é A ÚNICA música sobre amor para além da morte que não se embaraça a si própria ou ao ouvinte (Se bem que "Amor Eterno" dos Mata-Ratos...).

E leva-nos também ao ciclo "I Can See Now"/"American Dreaming". É encantador E não é foleiro. Faz a cabeça enroscar-se à lareira. Perry revela os dotes de baladeiro folk, que chegam ao zénite em "Don't Fade Away". Esta é a única música possível de ouvir ao amanhecer, quando se passou a noite acordado, a fazer qualquer coisa extraordinária e nada vai ser como dantes. Maior do que a vida.

E mais? Ora, há "Sanvean", que já antecipava a tendência da sra. Gerrard para as bandas-sonoras. E há coisas que invocam beduínos, há muito espaço no som para todos os instrumentos, há palminhas só entre as faixas e nenhum paleio.

Este disco tem o vídeo correspondente, disponível em DVD, sozinho ou integrado no caixote "1981-1998". Mas devo dizer que, tendo ouvido o disco primeiro, estava à espera de mais. Não é mau, entenda-se, longe disso. Mas é um bocado desencorajador, visualmente.

O palco está atravancado e cheio de gente. Lisa Gerrard parece um fantasma, no jeito, aspecto e guarda-roupa. Brendan Perry parece um tipo que teve recentemente alguma sorte na vida, depois de anos a vender a "Cais". E os outros ou são freaks ou geeks. Longe de mim ser elitista ou julgar as pessoas pelo aspecto exterior, mas caramba, aquela gente é lá dos artistas. Pedia-se mais.

Recomendado sem reservas.

O gato cheira mal

2005-02-23T12:26:00.000-08:00

Ricardo Araújo Pereira é O MELHOR GAJO A FAZER HUMOR em Portugal hoje e desde há muitos anos. Facto.

Tem aquela qualidade rara de não precisar de dizer nada para ter piada, consegue sobreviver ao pior dos textos, representa como um miúdo de dez anos brinca aos cowboys, ou seja, consegue ser elaborado na fantasia e não demonstra nenhum tipo de constrangimento nisso.

Mas no contexto do Gato Fedorento, Ricardo Araújo Pereira é o diamante lapidado e resplandescente no caixote dos brindes do bolo-rei.

E não, isto não é o sídroma "só gosto dos primeiros álbuns, quando ninguém os conhecia", de que eu realmente sofro em relação a muita coisa, e sou o primeiro a admiti-lo.

Vi o DVD (aos 38 portugueses que ainda não o viram, não se preocupem, não perdem assim tanto) de ponta a ponta e acho que 75 por cento dos sketches são fracos. Ou não têm piada NENHUMA ou a única piada reside num pormenor qualquer bem esgalhado mas que não faz rir.

Como comentava em tempos um amigo meu (que é muito bom moço e até escreve umas coisas), a piada esgota-se no título do sketch. Mesmo os que são de facto bons ou muito bons só resistem porque lá está R.A.P..Quando não é a ideia de base que rapidamente mofa, são os PÉSSIMOS (que nunca chegarão ao patamar tão-mau-que-é-bom) Miguel Góis e Tiago Dores.

Eles próprios têm consciência de que são maus actores, já os ouvi dizê-lo. Mas é mais do que isso, porque maus actores podem ser hilariantes (ver Ben Affleck).

O problema é que tudo o que eles tocam fica desinteressante e confrangedor como as cascas de ameijoa vazias e brancas do Sol nas dunas do Guincho. Devem ser uns tipos porreiros, mas por favor: SAIAM DA TELEVISÃO. Cada qual é para o que nasce e eles não nasceram para aparecer sequer perto de uma câmara.

Assim, recomendo ao R.A.P. que aguente firme, que defenda a causa das pessoas cujo nome público tem três palavras, tão maltratadas por Luíses Nobres Guedes, Anabelas Motas Ribeiros, Antónios Lobos Xavieres, Pedros Silvas Pereiras, Ritas Ferros Rodrigues et al, e se deixe de merdas. Arranje um programa à medida, despache os dois emplastros, meta o Quintela na ordem e aposte em personagens recorrentes (confio que não os deixará tornarem-se enjoativos) e goze o estrelato. Já fazia falta um gajo assim.

Não. Definitivamente não.

2005-02-23T09:33:00.000-08:00

Como me diziam no outro dia, a internet é um espaço de agressão. Por isso, para me estrear no modo "maus fígados", aqui vai:

Rod Stewart: PRENDAM-NO! O mundo não precisa de um animador de centro de dia para milionários que soa tal e qual a Marge Simpson.

Joe Cocker: PRENDAM-NO! Este tipo é perigoso. Anda a monte há décadas e ninguém se dignou ainda a fazer nada. Mais, um milhão de gajos viram-no em Woodstock e deixaram-no sair de lá vivo. Bom, no fundo não admira. Se se abrisse um portal para outra dimensão de onde jorrassem demónios sugadores de medula, aquela gente aplaudia na mesma. Bah!

Kenny G: O homem que conseguiu tornar para sempre insuportável o som de um saxofone soprano. Cada álbum é um crime contra a humanidade, começando com as capas invariavelmente ornadas com uma fotografia tipo "olhem que gajo porreiro que eu sou, com a minha corneta", passando pelos títulos tipo "discos do caixote a um euro no Continente" e terminando no som, o preferido de nove em cada dez fabricantes de elevadores.

Tem que ser, não é?

2005-02-23T08:29:00.000-08:00

Isto tem que começar por algum lado. Sentados e confortáveis? Então vamos lá, isto não vai doer nada.

Estes nomes fazem parte do imaginário cá do tasco, porque estavam sempre no telejornal das oito há muitos muitos anos.

Entretanto, já ninguém fala deles, a não ser eventualmente as reprises na RTP Memória. Na língua de Camões, são aqueles que "fell off the radar".

Lech Walesa - Este rapaz era o sindicalista da Polónia que chegou a presidente. Lembro-me de o ver de anorak e bigodaça, à frente das manifestações do "Solidariedade" ("Sólidarnósque" no original), quando a Polónia era o país mais estrangeiro que podia haver.

Pershing 2: Estes senhores altos e bicudos eram a Fórmula 1 dos mísseis de cruzeiro (em bom português, "nukes") nos anos 80, mais especificamente, os Euro-mísseis, que os EUA punham à porta do Pacto de Varsóvia. À medida que a guerra fria foi arrefecendo, foram sendo destruídos. Oh.

Ernâni Lopes: O ministro das Finanças e Plano sem H. Ou "quando Max Schreck era júri de concursos pelo Governo Civil". Teve os dias de glória entre 1983 e 1985, no governo do Bloco Central.

Perez de Cuellar: Javier, Javier...Este senhor, para quem se lembra, secretariou a ONU nos idos de 80. Tem um nome que soa bem, nobre e redondo. O seu sucessor também não estava mal, com o seu nome de musical indiano: Boutros Boutros-Ghali.

Leonid Brejnev: O chefe dos sovietes desde 1966 deixou a sua marca por ter metido os russos no Afeganistão, mas sobretudo pelas fabulosas aparições na tribuna sobranceira à Praça Vermelha. O barrete coberto de flocos de neve...os acenos robóticos...a face inexpressiva.

Ayatollah Khomeini: O líder iraniano de 1979 a 1989, que tinha sempre toda a gente afectuosamente aos berros e aos tiros à volta... ou "o padrasto antipático do Sandokan".

Mais à medida que me lembrar.